Bleurk Swan

Em primeiro lugar, gosto muito de um filme do realizador, o Darren Aronofsky: o Wrestler.

Em segundo lugar, o filme não é mau. Dar-lhe ia 3 estrelas e não 1 ou 2. Mas não 4 e muito menos 5. De vez em quando isto acontece, o mundo à minha volta embarcar num histerismo a propósito de um filme mau, como sucedeu com o fraco Gran Torino ou o Flag of Our Fathers do Clint Eastwood etc.

Mas os do Clint Eastwood são honestinhos. Este Black Swan não. Resume o que pode correr mal quando o cinema mainstream americano faz uma incursão por territórios que lhe são alheios, a puxar para o europeu a armar ao intelectual.

Enquanto que no No Country For Old Men, dos Cohen, ou na filmografia do Tarantino ou do Lynch, temos o absoluto melhor que o cinema americano tem para dar, quando o mesmo cinema americano se tenta travestir de sofisticado europeu, é costume dar merda, uma mistura de pretensiosismo, insensibilidade e de, bem, desculpem, pacóvio. Não chega a ser tão mau como aquele tortuoso remake do Asas do Desejo do Wim Wenders, aquele com a Meg Ryan e o Nicholas Cage e que faz qualquer pessoa querer suicidar-se, mas tem problemas.

O Black Swan tem excelentes momentos, sempre os mais contidos e sóbrios, uma boa produção e fotografia. Mas ao serviço de algo pretensioso e falso. E isso é, para mim, imperdoável numa obra de arte. Revela-se em coisas tão simples como a personagem idiótica do encenador ballet, com o seu sotaque francês, o requinte, o seu apetite sexual, as suas duras instruções para corrigir a pura Natalie Portman, no fundo, aquele encenador representa o cliché que o americano médio tem do que é um encenador de ballet francês, uma fantasia requintada.

O principal defeito do argumento do Black Swan é o buraco negro que se abre sempre que se introduz o cliché do “o que estamos a ver pode não ser verdade, pode ser alucinação da personagem”, o truque Sexto Sentido.
Este tipo de filmes envelhece pessimamente. É a diferença entre o Fight Club e o The Game, ambos do Fincher. Enquanto que o primeiro causou certamente um impacto maior, é inquestionável que o The Game é uma obra prima perdurável e o Fight Club um produto de época que se gastou. Quando um argumentista abre esta caixa de pandora de misturar sonho com realidade, está, de certa forma, a fazer batota, a criar efeitos surpresa sem esforço nenhum. E convenhamos, foi chão que deu uvas nas últimas duas décadas. Acho que chega. Já se percebeu. Aliás, o espectador hoje está tão treinado para isto (ou devia) que só mesmo alguém muito néscio não fica enervado quando o realizador insiste num truque que o espectador já percebeu como se faz.
Estes filmes tendem a ser sobreavaliados no seu tempo, porque transgridem o que esperamos de um filme de hollywood, à custa de excessos e de negrume. A cena de sexo lésbico deste filme tem a sensualidade das fotos da Maya para a playboy portuguesa. Comparemos como David Lynch filma a cena no Mulholand Drive. Os efeitos 3D escusados e metidos a martelo revelam bem a mentalidade bruta por detrás dele, são como sorrisos de Cavaco Silva ao pé de criancinhas, uma coisa forçada.

A milhões de quilómetros da sensibilidade do Repulsa de 1965 realizado por Roman Polanski e com uma mulher a sério, a Catherine Deneuve.

A Natalie Portman, a mulher mais bonita de hollywood, tem exactamente os defeitos da sua personagem, a bailarina boazinha, apesar de ser considerável a sua transformação no filme. Não é má actriz, pelo contrário. Mas não tem sensualidade. Já no Closer o tínhamos visto, na sua pose ridícula de striper e dominadora e num dos piores filmes alguma vez realizados. Não funciona. Há mulheres que têm sensualidade inata (Sharon Stone no Basic Instinct, Naomi Wats no Mulholand Drive) e outras que não (Natalie Portman, Julia Roberts, Gwyneth Parltrow) não que estas últimas sejam más actrizes e não sejam mulheres lindíssimas. Simplesmente, não conseguem ter aquele toque de puta que se exige numa actriz ou numa mulher em geral.

Um bonito videoclip com imagens do Repulsa.