Lisboa

Num café onde vou há sempre uma velhinha resmungona. Senta-se ao balcão e fala sozinha muito alto, com a dicção típica dos bairros marialvas de Lisboa. Tecnicamente, não fala sozinha, mas sim para os empregados do café, gente transmontana que aqui fixou o negócio. O problema é que os empregados mantêm um ar severo e só de vez em quando censuram a senhora por ser tão pessimista. Posso estar a ler Dostoiévski, que pouso sempre o livro e presto atenção literária ao que diz. Ontem:
- Epá, isto de uma pessoa morrer é do caneco. Eu já nem devia tar aqui. 'Não diga isso'? Há 10 anos tentei mandar-me da ponte mas não me deixaram. É o deixastes. Apareceu logo a polícia ó caraças. Apareceram com aqueles carros e um daqueles psicónogos ou psicolatras. Não meta muito leite no galão, está-me sempre a pôr leite a mais no galão. Não deixam uma pessoa atirar-se da ponte sossegada. Este está cada vez pior - olho para a TV, o Luís Goucha apresenta-se com uma toilete berrante e faz maneirismos afectados no programa da manhã com aquela bimba da voz esganiçada - Olha prá aquilo. Tem algum jeito? Um senhor tão jeitoso naquelas figuras. O meu marido é que pensou que se via livre de mim, o cabrão. É o vistes. O galão está muito quente, quer que eu me queime?! Você quer que eu me queime.

Não consigo voltar a ler.