uma noite

Uma das coisas em que percebi o avanço inevitável da idade foi a minha progressiva vulnerabilidade física a noitadas. E a sensação de ridículo crescente em situações como estar numa fila para entrar no Lux e correr o risco de ser barrado. Nos bons tempos ia ao Lux 2 vezes por semana quase, morava muito perto. Mas depois aquilo começou a ser moda e os betos e vips que frequentavam a decadente zona de Santos, nomeadamente a Kapital e o Kremlin antes destes virarem jardim escola e antro de mitras suburbanos, começaram a migrar em bando para o Lux. Começou a suceder a típica cena de estar na fila e passar à frente um grupo de 10 pessoas porque uma Bibá qualquer conhece o irmão do primo do empregado do bar que levanta os copos das mesas. Eu conheço esse gajo, mas não vejo como seja possível que ele me ajude a entrar.

Eu próprio, admito, entrei várias vezes pela zona vip devido a certas companhias e pensava sempre, hipocritamente, "foda-se, eu valorizo infinitamente mais a boa música do Lux e o facto de ser uma das 3 melhores discotecas da europa, e gasto mais numa noite que esta pessoa num mês e ela é que consegue isto".

Nunca mais me vou esquecer de uma noite em que encontrei uma miúda num grupo, à porta do Lux, uma giraça de quem eu gostava à brava e, por distracção, não entrei no grupo dela. Sozinho, fui barrado. Tentei ligar-lhe mas ela não tinha bateria no telemóvel. Tentei explicar a situação à porteira lésbica, mas nada. Ter deitado uma garrafa de champanhe no lixo, 5 minutos antes, a poucos metros dali, não ajudou.

Fodido, sentei-me na corrente em frente ao Lux e esperei. Esperei horas, enregelado, até ser dia e o Lux fechar, sempre a chispar ódio aos porteiros. Ainda fiz uma pausa para ir comer um hamburger cheio de germes e beber umas cervejas na roulote perto da estação.
Quando ela saiu, finalmente, viu-me, ficou surpreendida e eu beijei-a em frente aos porteiros e à lésbica. Ela não ofereceu resistência. Afastámo-nos abraçados, comigo a deitar um olharzinho vitorioso por cima do ombro, pombos a levantar voo em câmera lenta e tudo.

Tudo teria corrido bem se não fosse dar-se o caso dela ter mesmo de ir para casa e foi, só esperei o autocarro com ela e adeus, eu ligo, não ligo eu etc. Da última vez que ouvi falar nela, pelo facebook, estava na índia a coser tapetes numa aldeia, virou freak. Mas pronto. Dont fuck with Tolan senhores porteiros. Sou persistente.