a euforia do escritor

Estou tão excitadinho com o meu romance, só me falta dar pulinhos e bater palminhas como uma rapariguinha numa loja da hello kitty. Estou a aproximar-me das 70 mil palavras, a estrutura está feita. Há dois dias pus-me a reler umas partes escritas há quase 4 meses e são do caralho. Deu-me a sensação de "precog" do Minority Report, aquela cena de começar a ler uma frase de que não me lembro de ter escrito, escrevê-la mentalmente e depois soltar um "eish foda-se lindo" quando a acabo de ler porque está melhor do que faria hoje. Nesses momentos estou perto do meu máximo potencial actual e nunca me aconteceu com uma extensão tão grande de trabalho, apenas a espaços, e nunca em tentativas de conto ou romance. Começo a cantar o Cant Touch This do MC Hammer e tudo. É possível que daí por 1 ou 2 anos releia e ache uma merda. Mas não interessa. Eu ficaria deprimido se não sentisse evolução, transformação, refinação. Há muito trabalho ainda, passagens más, buracos e inconsistências. Preciso de mais 3 ou 4 meses e de o dar a ler a 3 pessoas cuidadosamente seleccionadas com base em critérios exigentes.

Humildade? Não me falem de humildade (ninguém falou, mas eu precisava agora de uma introdução para o que se segue) É preciso ser humilde e apagar aquilo que o nosso eu achou bestial numa noite menos inspirada, páginas e páginas desaparecem com um delete. É preciso ser humilde para atirar para o lixo um aborto de romance de 150 páginas e outro de 130 e meia dúzia de 60-70 páginas. É preciso ser humilde para reconhecer que somos uma grande merda, uns preguiçosos, uns cobardes. Por vezes somos patéticos, vocês são muito patéticos também, mas quando uma pessoa se escreve, fica o registo da patetice do patético, da presunção, da superficialidade, do armanço, como um espelho que, quando nos apanha de ressaca e com o cabelo oleoso, tira uma foto e nos mostra aquela cara de vez em quando. O Hemingway dizia que é preciso ter um radar detector de merda, é o essencial para se ser escritor. Pelo menos isso, o Tolan tem. Eu se fosse a uma audição dos ídolos, era capaz de, ao sentir que tinha cantado mal, pedir desculpa ao juri, insultar-me e ir-me embora, sem que aquele panhonha, o da cara de parvo, abrisse a boca. Era muito bem feita.