sem tempo para escrever, ou, em inglês, timeless to write

Não sou eu que escrevo, é a mão, como diz o outro, no meu caso, as duas mãos, pois escrevo num teclado. A escrever à mão (sou canhoto), com caneta e papel, sinto-me como se estivesse num exercício de fisioterapia depois de um AVC. A minha letra assemelha-se a um electrocardiograma de um esquilo a quem roubaram a avelã. É tão ilegível que nem eu próprio percebo o que queria dizer e tem o efeito de me formatar a memória e substituir o que queria escrever por estática. É mau quando anoto um nome à mão, a meio de um telefonema para dar o recado a um colega, “Ligou o brrsSshshshhhh há bocado, quer falar contigo a propósito do brrSshshshshhh, disse que era urgente”.

Noto sem surpresa e comoção que o facto do Autor ter sido publicado (já não é a primeira vez, note-se) fez aumentar o cinismo e a crítica vis a vis eu, o Tolan, algo que previ que iria acontecer e que vai certamente agravar-se uma vez que ele pretende cada vez mais ter protagonismo e diz que tem pouco tempo e o tempo que tiver vai dedicá-lo ao conto para a Sul de Nenhum Norte ou para terminar a revisão da do romance. Toda a sua pessoa é extremamente enervante para o tipo de pessoas que fazem greves gerais e até a mim me causa um certo mal estar, embora no fundo, desde que tenha a cerveja ao fim do dia, não estou muito preocupado. Com nada. A não ser…. Não, nada. E logo agora quando se exige outra postura, uma humildade, enfim, temos de ser uns para os outros, como se costuma dizer.