Limbo

No Bairro Alto havia um sítio, o Limbo. Não sei se alguém alguma vez aproveitou o Limbo. Alguém? O Limbo era escuro e frequentado essencialmente por góticos. Eu tinha uma amiga meio gótica, pálida, com cicatrizes de tentativas de suicídio nos pulsos e neonazi, era fixe. Não pensem que era neonazi mesmo, era uma coisa que dizia que era, como eu quando digo que sou neoliberal e sou apenas liberal. Tinha o cabelo curto à rapaz, espetadinho e tatuagens e era incapaz de me tratar por "tu", tratava toda gente por você. Chorava quando ouvia músicas tristes no meu velho ford às voltas por Lisboa comigo com os copos e sem saber bem o caminho para casa. A pista de dança tinha uma teia de aranha gigante no tecto, o que me deixava um pouco desconfortável, mas suponho que era uma decoração gótica. Era inocente aquela teia, era uma espécie de helloween permanente. No piso de cima havia uma mesa de matraquilhos. E os góticos pareciam monstrinhos simpáticos que corriam da criptas para aquele sítio, fugindo a luz e da família, escondendo a cara coberta de base branca na gola dos sobretudos de cabedal e não os conseguia imaginar num transporte público. No escuro (era mesmo escuro o sítio) ninguém reparava na minha indumenta de beto surfista. O bartender e a bartender (deviam ser um casal) estavam cobertos de tatuagens e vestiam cabedal justo e eram simpáticos. E o dj, num trono decorado com autocolantes de sinais de radioactividade, passava Joy Division, New Order, Smiths, Cure, Depeche Mode e muitas coisas industriais e pesadas que não conseguia identificar. E ficávamos sentados encostados à parede, no escuro, a beber vodkas que brilhavam nas luzes negras e os góticos pareciam-me guaxinins eriçados, a dançar aos sopetões na pista e havia amor, digo-vos meus amigos, havia amor pela música naquele sítio como nunca mais vi em lado nenhum. Depois fechou.