domingos

De ressaca e em boxers fumo um cigarro à janela, num domingo à tarde. Não consigo escrever, nem sequer pensar. No quintal do vizinho crianças jogam à bola. Há uma baliza e eles chutam e jogam de forma caótica. De cada vez que a bola entra, o que acontece de 30 em 30 segundos, ouve-se um GOOOoOOOOooOOOOooOOoOOOLOOOOOooÓóóóó
As modulações de volume e tom prendem-se com o facto do marcador correr histérico de braços abertos em direcção aos canteiros de rosas, suponho que é onde está o topo sul e a claque. Fascina-me a capacidade de, a cada golo, terem a mesma alegria e surpresa, como se fosse a primeira vez. Pequenos imbecis. "Isso não é real!" apetece-me gritar da janela num acesso de ressentimento. Volto para a cama, preciso de dormir por cima desta, foi das pesadas. Enquanto adormeço ao som do golóóós abafados pelas janelas fechadas penso na minha própria correria pela casa no golo do Gaitan ao FCP e de como os cães começaram a ladrar 10 segundos antes, devido ao delay do jogo na net face às sportvs legítimas do bairro. Ainda não percebi algumas coisas na vida e tenho medo de as perceber.