Deus, Sporting e outras cenas

Entre este post e o anterior, fui ao carro buscar o livro do Borges e reflecti um bocadinho, à chuva. O Borges é tão bom que sabemos que, quando discordamos dele, é apenas uma questão de tempo até sermos acolhidos no regaço da sua sabedoria. Mas não vamos falar disso. Aquela citação do Bukowski deixou-me um pouco inquieto. Deus em Tolstoi ou em Dostoiévksi tem a mesma função que as corridas de cavalos e a lady luck para Bukowski. Lennon na magnífica God começa por dizer que "Deus é um conceito pelo qual medimos a nossa dor". E é só esse, o seu papel, na boa literatura que mete Deus lá pelo meio. Sempre vi o Deus do tio Dosto, do avô Tolstoi ou do febril Gogol, como uma metáfora da angústia inerente à procura do sentido da vida ou da diferença entre o certo e o errado ou do alívio do sofrimento, temas, esses sim, eternos e universais, seja para fervorosos crentes do século XIX ou para ateus alcoólicos e niilistas do século XX. O Sporting, por exemplo, nos últimos anos, serviu de conceito segundo o qual muitos portugueses medem a sua dor. O processo que levou John Lennon a querer despir-se da culpa e do sofrimento ao renegar as suas anteriores crenças, não é diferente do processo de muitos sportinguistas que equacionaram a sua fé no Sporting e, de forma premeditada, procuraram afastar-se do sportinguismo. Li mesmo um texto num blogue leonino em que um blogger, extremamente emocionado, se despede do seu Sporting (e do blogue) e deseja que ele nunca tivesse existido, pois quase só lhe causou sofrimentos nas últimas duas décadas.

Bukowski viveu rodeado por uma moral de inspiração calvinista e protestante americana, uma moral hipócrita que o alienava e era sua inimiga em todas as frentes, desde a glorificação da redenção pelo trabalho, ao governo que ainda hoje termina discursos com God Bless America, à sociedade, à classe média dos subúrbios e, sobretudo, ao próprio conceito sagrado de família.

Isto funciona dos dois lados. O anti-clericalismo e ateísmo de Saramago, que deu origem ao magnífico Evangelho Segundo Jesus Cristo, também pode ser visto assim, como próprio de Saramago e como fazendo todo o sentido em Saramago e no Portugal de Saramago, um Portugal que está longe de ser fictício ou minoritário, mas que era de facto mais extremo e depurado para alguém com a experiência de vida de Saramago.

A mim, por exemplo, estas questões de "Deus" ou de religião passaram-me um pouco ao lado excepto em dois pontos: a sensação de alienação e de estranhamento por não ser católico, sendo que a maior parte das actividades sociais e colectivas, bem como das festividades e celebrações, terem uma raiz religiosa. Isto deixou um eu não sou igual a eles desde os cinco anos de idade, sentimento que, lamento, se mantém. A observação de que pessoas livres podem ser condicionadas desde pequenas a acreditar em qualquer coisa tão mirabolante deixou-me alerta para a propensão que os homens têm de acreditar sem questionar, prestando-se de bom grado à subjugação da razão e do livre arbítrio a ficções erguidas por pessoas mortas e enterradas, perpetuadas por estruturas automáticas, muitas vezes apenas pela vontade de ser igual aos outros e, nos piores casos, na vontade de tornar os outros iguais a eles. 

Felizmente, nunca lidei com isso nas formas extremas. Mesmo na aldeia, nunca me senti minimamente ostracizado por não ir à missa, tendo apenas como episódio mais traumático o facto da dona Rosa ter questionado o facto de eu andar no Pão por Deus se não era crente, mas dando-me mesmo assim umas broas e uns rebuçados bola de neve. Mas Saramago (e o meu pai) lidaram. O meu pai era profundamente anti-católico porque tinha marcado a ferro e fogo a moral do Estado Novo e uma educação repressiva em que rezar Ave Marias de castigo ou levar com a noção de culpa, inferno e pecado eram instrumentos para o moldar à paulada. Sei que se tivesse nascido selvagem na Samoa, acreditaria que a minha família estava directamente ligada a um animal específico e exorcizaria espíritos malignos esfregando ervas frescas no rosto.