vaidade

As pessoas em geral são preguiçosas e desatentas como as crianças. O humor é o Cavalo de Tróia do subversivo. Pode-se chamá-las de preguiçosas e desatentas (ou muito pior) desde que as façamos rir no processo.  O humor é a cobertura adocicada de vitaminas amargas. Nem dão por nada, até gostam. É fácil pintar lágrimas e fazer pantominas como um  cabotino. Demonstrar-se uma alma sensível, cheia de paixão. Ou então, ser incompreensível. Sim, ser incompreensível, críptico, é permitido desde que se tenha o rótulo certo. Se escreves um sms ou e-mail incompreensível, protestam e corrigem-te, mas se é um poema ou filme opaco no seu significado, de repente, eleva-se acima da mesquinhice dos mortais. É fácil, na crítica, no ataque, resvalar para o ressentimento estéril e colher apenas o interesse de outros ressentidos. O humor está na arte como a disciplina de matemática no curso de sociologia ou psicologia. A ironia é o antídoto na vaidade inata a qualquer artista. Nas artes, a tendência para a vaidade é imensa, ninguém é excepção, aliás, o pior vaidoso é o que tem vaidade na humildade e na rectidão do próprio carácter. A vaidade do artista, ao contrário daquela que encontramos no emigrante do mercedes vermelho, é uma vaidade que não tem piada. Porque há pobreza. Um pobre vaidoso é uma coisa que mete pena, tem de se enfeitar de plumas e bugigangas que os artistas distribuem uns aos outros quando estão juntos a brincar ao meio cultural. Então dizemo-nos poetas, escritores, pintores, músicos, realizadores etc. mesmo que aquilo seja um part-time como o seria body combat no Holmes Place. A cada um,  a sua especialidade. Os artistas são pombos a disputar migalhas que umas velhas vão atirando. Quando não há dinheiro, as relações e hierarquias perdem a objectividade saudável que, apesar de tudo, existe em sítios tão prosaicos como uma fábrica ou um escritório. A velha do estado é a que tem o melhor pão, mas há a velha do patrocínio, a velha da coluna no jornal, a velha da crítica, a velha da connection certa nos sítios certos do bairro alto...  todas umas vaidosas, essas velhas, adoram chegar com o saquinho e ver toda aquela comoção nos pombos e aqueles saltinhos que fazem. Algumas velhas já foram pombinhas também. Não há pombo mais bonito que o artista, o artista é uma jóia, uma pedra preciosa, uma delicatessen no coquetail, no lobby de entrada da sede da empresa, nas relações pessoais e íntimas de qualquer pessoa com mundo... Há pombos gordos no meio daquilo, os que encantam as velhas com os seus saltinhos e danças. Quanto mais pão comem, mais gordos e fortes ficam, afastando os pombos mais pequenos que arrulham no desespero do anonimato, ressentidos. Mesmo assim, pombos gordos e magros, todos seriam esborrachados por qualquer pneu de carro alemão num dia normal. Não se pense que é fácil ser um pombo gordo, uma vez chegado lá. A Dorothy Parker tem um conto sobre um preto cego a quem dão um fato todo pimpão e as pessoas do bairro, que antes o toleravam, decidem-se  a espancá-lo forte e feio mais ao fato todo pimpão. Que é para aprender. E daqui, podíamos abordar o tema da inveja.

(Na nora do quintal da minha casa

O burro anda à roda, anda à roda,

E o mistério do mundo é do tamanho disto (...))

(Pessoa/Álvaro de Campos, 1965)