baixas pressões

Gosto muito de chuva. Não sou obrigado a estar bem disposto como quando está sol e calor e toda gente anda com roupas leves e garridas e um sorriso estúpido na cara. O meu mau humor e pouca vontade de sair da cama fica camuflado porque as caras das outras pessoas estão como a minha. O ar fica com menos pó, mais limpo, é mais saudável. Podemos andar a pé e não transpiramos porque está frio, a não ser naqueles dias impossíveis em que está a chover e está calor como se estivessemos num país tropical qualquer. Li algures que esses dias acontecem por causa do aquecimento global. Quando está a chover também posso usar as minhas botas e o meu blusão verde, que é como gosto de andar. O blusão tem bolsos onde posso deixar a tralha toda e tem um carapuço que é uma espécie de toca portátil muito prática e que me faz falta em reuniões mais aborrecidas. O livro da Plath vai debaixo do blusão, comprimido contra o corpo pelo meu antebraço. As pessoas não conseguem ver o livro porque é pequeno e está escondido debaixo do blusão e então devem estranhar o meu braço direito hirto e colado contra o corpo, como se estivesse partido e preso por um gesso invisível. Ou então nem reparam nisso porque estão tão deprimidas com a chuva e as constipações que só conseguem pensar na própria sobrevivência. É assim que imagino as pessoas em geral, uma vida que se resume a sensações como as de um animal: estou com frio, doi-me as pernas de andar, tenho fome, preciso de um café, quero dormir, tenho fome… O livrinho da Plath é como um passarinho que tenho de manter quente e proteger da chuva. Gostava de ter sido amigo dela e em vez de electrochoques tinha-lhe dado chocolates ou outra coisa assim do género, as raparigas costumam gostar de chocolates, especialmente as mais doidas. Gostaria de a guardar comigo como um ratinho ou um ouriço para enfiar num dos meus bolsos e dar-lhe pequenos pedacinhos de queijo ou restos de torrada com manteiga, sem que ninguém estivesse a ver. Podia levá-la para reuniões também, às vezes há bolos secos e outro tipo de comidas que ela poderia mordiscar. Ou nos aviões, há sempre bolachas nos aviões da tap. E nunca como a sobremesa, talvez ela gostasse da sobremesa e depois ficava o resto da viagem a dormitar ao meu colo a ver um mau filme até adormecer enrolada naqueles cobertores vermelhos que nos dão e que nunca são suficientemente grandes. É muito aborrecido isto tudo, mas felizmente está a chover por isso não faz mal, se estivesse sol podia sentir-me culpado.