nunca mais

Eu já desconfiava que ia ser duro, mas acabei de passar pelas 6 horas mais “O Estrangeiro” do Camus ou “O Processo” de Kafka da minha vida num auditório de uma multinacional fixe. Entre esse momento e o agora meteu-se uma garrafa de vinho chileno manhoso a 25 euros (qualidade de vida em São Paulo = dinheiro) a debitar ao cliente no restaurante deprimente, por isso este texto vai sair sincero. Uma apresentação para um board de 30 pessoas de uma multinacional que vieram para um linchamento, por acaso o meu. Os olhos frios, cinzentos, da tipa do anel de brilhantes que me interrompeu a cada 10 segundos com uma observação impaciente, os suspiros de impaciência... Nesses momentos (a nível profissional só tive uns 2 ou 3 destes mas nenhum desta magnitude nem de perto nem de longe) o meu organismo faz um split entre alma e corpo. O meu corpo físico permanece ali, sentado, de fato e gravata, diz que sim com a cabeça, não riposta, toma notas e é subserviente às críticas que se auto-estimulam (um atira a primeira pedra, depois os outros atiram com mais à vontade). A minha mente regressa à infância. Lembro-me do meu cão. Lembro-me das ondas do verão, do pato com laranja que comi na tia rosa, dos meus amigos, da minha Plafty, da playstation, do bom livro que estou a ler (o John dos Passos é um deus, tema para outro post). O meu corpo físico é uma entidade abstracta e neutra que ali está no palanque, não tenho medo, sou imortal, a minha alma é intocável e eterna e minha e só pode ser atingida pelas pessoas que amo.

Escrevo isto ao som de helicopteros a sobrevar o hotel. Foda-se. O horizonte castrado por arranha céus disformes. Executivos com pressa.Vou ficar com stress pós traumático?

 Já percebi qual é o problema de Portugal. O problema (supondo que a maior parte dos meus leitores vive em Portugal) é que vocês não levam a “carreira” e o “dinheiro” tão a sério como noutros sítios tipo este aqui ou alemanha. Vocês são moles. Vocês gostam de um fim de tarde à beira tejo ou Douro. Vocês ficam felizes com a merda de um apartamentozeco, ir à praia, os amigos, ter um puto, uma vidazeca, namorar, beber um vinhinho, umas cervejas e comer uns caracóis, a pança cheia, ver a bola, ir ao café, beber um copo e vocês, meus filhos da mãe, dão-se por contentes com isso.

Quando aterrei aqui, vi as favelas a arder do avião. Pensei que fosse uma queimada de pneus ou uma merda do tipo. Não, eram as favelas, a arder, vi no jornal