Sylvia Plath

Cá em casa costumamos dizer (eu e o Autor) que gaja com escrita depurada e sem adorno, comprimidos, bebida ou cabeça no forno. É muito difícil para uma mulher carregar as psicopatias necessárias e ao mesmo tempo ter a lucidez e a força de vontade exigida para as colocar em frases elegantes e com estilo. Quando são doidas são mesmo chanfradas e é tudo muito imprevisível. O Campânula de Vidro é um milagre, uns raios de luz a espreitar por entre grossas nuvens negras. E depois há aquele extra do o sentido de humor. A Plath tem um sentido de humor comovente capaz de ombrear com Twains, Salingers e Fantes.

Todas as mulheres são malucas. É muito difícil explicar a uma mulher com talento e, sobretudo, cérebro, que se ela se sentasse e alinhasse uma frase e depois outra e depois outra como um ritual diário, faria a melhor coisa de sempre. Às mulheres inteligentes falta o orgulho vazio e a vaidade infinita que existe nos homens e nas mulheres superficiais que enchem as prateleiras e as filas para a caixa. As mulheres inteligentes escrevem um bocadinho e depois fartam-se como que quem se cansa de um brinquedo.